L'idée de ce roman m'est venue l'été de la grosse canicule. Je me suis retrouvée seule à Paris, seule dans mon quartier, et j'avais presque des hallucinations. Je quittais la maison comme on quitte l'enfer, pour aller me réfugier dans un café, le seul climatisé et le seul ouvert du quartier. Et j'avais l'impression, chaque fois que je me mettais à la même table, que le rayon de soleil qui venait échouer sur mes pages - parce que c'est là que j'écrivais - c'était mon mari mort il y a vingt ans et qui revenait me dicter. Il me racontait, il me demandait ce que devenait ma fille ; j'écrivais les réponses. De même, quand je retournais chez moi, je me mettais devant ma machine à écrire. Le soir apportait un peu de fraîcheur. J'avais l'impression que ma mère morte également venait se mettre derrière mon dos et qu'elle me dictait ce que je devais écrire. Elle me racontait cette maison, la maison aux orties, la maison de mon enfance, où les orties montaient à l'assaut des fenêtres, où il y avait un frère qui était